Sé que cuánto más veces cuente esta extraña historia dejará de ser real dejará de ser mía para ser de ustedes, para ser de nadie. La desollaràn, la descuartizarán y yo quedaré infinitamente más vacío que antes de empezar a contarla. Por eso callo, por eso lloro, porque se agolpa en mi garganta como una primera vez, estalla dentro de mi y nadie más lo sabe, y nadie más necesita saberlo, el silencio sólo es puro en esta también extraña forma.
Mi entrañable amigo, en algún lugar de Nov-Dic. 1999
